Los dulces que se deshacen embarrados en saliva.
El citoplasma.
Las burbujas que ascienden como medusas desde el fondo del
mar, ansiando juntarse con su masa madre. Llegan arriba y estallan.
Las páginas del aire.
Las nubes traidoras que nos hacen creer que son blandas. Las
nubes que nos incitan a recostarnos en ellas. Pero nunca lo hagas, nunca. El
vapor de agua no es consistente.
Una bandera y una nación. La saliva que me salpica al cantar
el himno.
Un plátano que arranca sus hebras.
Una, dos, siete palmeras que se mecen hacia delante para
acariciar el horizonte de la playa.
Zapatillas de ballet que amortiguan sus pisadas.
El destello de una pompa de jabón bailando frente a un niño.
Magia y efectos especiales.
Tiras de celo.
La espiritrompa enrollándose.
El color de una carpeta que guarda para siempre todas las
palabras que no se atrevió a decir.
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